Brice Cannavo est preneur de son et réalisateur sonore. Il enseigne l’écriture sonore à l’Institut national supérieur des arts du spectacle (Insas) de Bruxelles, où il mène avec les étudiantes et étudiants une réflexion sur le rapport entre écoute et environnement de plus en plus approfondie.
Retrouvez également ici la version longue de cette tribune, qui vous entraînera des sous-bois sombres au son du brame au retour de « la marée sonore mécanisée », qui s’impose au-dessus du reste.
27 septembre : je plante ma tente dans un coin de campagne belge près d’un endroit où je soupçonne les cerfs de s’adonner au brame. J’ai passé la journée à sillonner la région à pied pour repérer quelques « spots » probables, des clairières, lisières ou autres agoras de verdure permettant une diffusion et amplification naturelle du son. Après une frugale collation vers 19 heures, je pars en quête de ce substrat sonore qu’il me tarde de découvrir in situ. La nuit est tombée.
À peine engagé sur le chemin qui plonge sans détour dans la forêt et arpente la colline, je constate que, malgré la pleine lune qui illumine les environs, les houppiers denses des arbres rendent ce sous-bois obscur. Dans ce noir exigeant, je prends le parti d’avancer à l’oreille sans allumer de lampe. La ligne médiane du chemin, comme souvent couverte d’une couche d’herbe basse, atténue fortement le bruit des pas.
Ainsi l’oreille peut voyager aux alentours tandis que le corps continue son chemin. Au moindre bruit suspect, la marche s’interrompt et l’oreille se tend. Puis l’organe se déploie, sort de son habitacle crânien pour arpenter les ténèbres environnantes. Il y a quelque chose d’improbable, de presque contre-nature (c’est dire à quel point nous en sommes loin, de la nature), à faire confiance à l’écoute pour avancer comme cela dans le noir.
Un chevreuil grogne et se met à pousser des aboiements…
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