Ce que Monet a enterré dans ses Grands Panneaux, ce sont des millions de morts. Ce sont les neuf millions de morts de la Première Guerre mondiale, dont un million et demi de Français. Dont son grand ami Octave Mirbeau. Dont Apollinaire, Alain Fournier, Charles Péguy et tous les autres tombés au front, célèbres ou anonymes. Ce qui fait un paquet de monde. Ce qui fait énormément de nymphéas. Ce qui fait des Grand Panneaux un tombeau pour neuf millions de soldats.
Côté scène de crime, on est servi.
Passés au Luminol, les Nymphéas s’illumineraient comme un sapin de Noël.
Dans le genre fait divers, la guerre est le plus monstrueux.
Penny, justement.
Si elle était là.
Elle dirait que.
D’un autre côté.
Dès lors que l’actualité prend toute la place, occupe toutes les conversations, mobilise toutes les énergies et dévore tout le langage.
C’est le moment de parler de tout à fait autre chose.
De nymphéas, par exemple.
C’est une question de survie.
De santé mentale.
Kafka l’avait bien compris : au moment où Monet entreprend son « grand travail », exactement au même moment, il note dans son journal, à la date du 2 août 1914 :
« L’Allemagne a déclaré la guerre à la Russie. Après-midi piscine. »
Cet « après-midi piscine », il est merveilleux (dirait Penny). Il est le plus salutaire des dédains. Un parfait remède à l’impuissance et au désespoir. C’est façon de rappeler à l’individu qu’il peut se défendre. Il peut se protéger. Il peut cultiver son jardin, à Giverny comme ailleurs, si c’est le seul moyen pour ne pas subir les événements, leur continuum d’effrois. Il peut même faire semblant que tout va bien, comme bien des gens font aujourd’hui le dos rond, contraints et forcés, en attendant des jours meilleurs, une occasion propice, une simple accalmie. Nul n’est obligé de participer. Quoi qu’il se passe, on peut parler d’autre chose. On peut penser à autre chose….
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Auteur: dev
