« La vie est la farce à mener par tous. » Arthur Rimbaud. Mauvais sang.
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Vide et Covide prennent un énième verre en terrasse. Ils se défoncent la gueule sans masque pour oublier qu’ils ont du mal à respirer dans le vieux monde de merde dans lequel ton âme squatte. Dans lequel ils n’ont jamais demandé à naître, encore moins à être, et encore moins à crever. Et dans lequel durer n’a rien d’une promenade de santé.
Se défoncer la gueule en terrasse à coup de bière bio, même si ça explose leur budget culture & loisirs, c’est à peu près la dernière chose qu’ils ont le droit de faire dans l’espace public (si toutefois on peut encore parler d’espace public concernant les terrasses de bar mais c’est une autre histoire à raconter. Théoriser. Raconter. Soigner.) Santé, quoi ! (Stop, y a un moment où faut savoir dire stop : si on veut faire avancer le schmilblick, faut arrêter de prendre le réel avec des pincettes comme s’il était aussi dégueulasse qu’un porc pestiféré en route pour l’équarrissage, ou, mieux, un masque infecté.) Alors, ils en profitent, Vide et Covide, ils se mettent une bonne vieille race des familles, c’est la dépouille finale. (Faudrait être franchement stupide pour pas profiter de la liberté en général et de la liberté en particulier. Même si le mot n’est pas franchement à la mode.) (Liberté pour quoi ?)
Vide et Covide regardent à l’intérieur du bar où le camp de migrants de Lesbos crame à l’écran – 13000 sans pays confinés masqués désormais sans camp officiel. (Le truc, c’est le devenir-camp du monde, et la sécurité qui vient avec.) Deux autres et tous à Zanzibar !, Vide braille agitant son verre direction patron. Pas question de se laisser abattre. (Ni par les terroristes ni par les flics ni par les virus.) Merci patron ! Et puis un bout de vidéo où Macron…
Auteur : lundimatin
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