Réaction d’un « assisté » face à « Nicolas qui paye »
Cher Nicolas,
Je t’écris du fond de mon canapé, ce trône de mousse acquis d’occasion grâce à la redistribution nationale. Je t’écris en tant que locataire officiel de tes prélèvements obligatoires, occupant sans bail de ta conscience citoyenne.
Je te vois t’agiter devant BFM ou Cnews, la veine du front qui pulse quand on parle de « l’assistanat ». Tu penses à moi. C’est touchant, cette obsession. Tu es l’architecte involontaire de mes après-midi d’oisif. Et pour ça, sincèrement, je voulais te dire merci.
Mais entre nous, Nicolas, posons les armes et les feuilles d’impôts. Regarde la fresque avec honnêteté. Tu me pointes du doigt comme si j’avais braqué la Banque de France, alors que je ne fais que récupérer le strict minimum pour maintenir la paix sociale dont tu as besoin pour faire tes affaires.
Tu cotises, je poétise. C’est une répartition comme une autre.
Et puis, n’oublie pas une chose : l’argent que tu me donnes, je ne le stocke pas aux Caïmans. Je le dépense ici, chez l’épicier du coin. Je paye la TVA sur mes pâtes, je fais tourner la boutique. Je suis le dernier maillon de la chaîne, celui qui réinjecte TOUT ce qu’il touche.
D’ailleurs, tu n’es pas le dernier à croquer dans la pomme du collectif. Quand tu roules sur la nationale pour aller à l’hôpital public, quand la police surveille ta rue, quand l’école instruit tes enfants… Tu profites toi aussi d’une immense perfusion d’argent public. La seule différence, c’est que tu as l’illusion de tout payer toi-même, alors que tu ne paies qu’une cotisation au club. Un club qui te permet de consommer en toute sécurité.
Cela dit, tu fantasmes ma vie comme une croisière. Tu imagines que ta ponction finance des cocktails sur une plage privée. Laisse-moi te faire visiter la réalité du château.
Ce que tu appelles « assistanat », moi j’appelle ça de la…
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