Supprimé : On dit souvent que les pires atrocités ne sont pas commises par des monstres ou des sadiques, mais par des gens d’une banalité effrayante.
Le secrétaire à la Guerre des États-Unis, Pete Hegseth, a récemment déclaré avec un calme désarmant lors d’une interview : « Les seuls qui devraient s’inquiéter en ce moment sont les Iraniens qui pensent pouvoir survivre. » Des paroles prononcées sans hésitation, comme si la perspective de la mort pour des millions de personnes n’était qu’un simple calcul stratégique.
Dans le sud de l’Iran, avant même que le soleil ne se lève sur la côte, un son familier résonne doucement à travers les villages : le bruit des lenj, ces pirogues qui se préparent à prendre la mer. Leurs coques de bois patinées craquent sous l’effet du courant, les voiles se déploient lentement et les pêcheurs tirent sur leurs cordages dans le calme de l’aube. Dans le sud, un proverbe dit : « Une lenj qui ne connaît pas la mer sera brisée par la première vague. » Pour les habitants de notre côte, la lenj est plus qu’une simple embarcation. C’est un symbole de la vie elle-même, de la persévérance face à la mer, face à la tempête, face à un destin rarement clément.
Je suis un enfant de ce même sud, où la mer a depuis longtemps appris à ses habitants à affronter les vagues. Pourtant, le matin du 28 février, une vague inattendue a déferlé sur le sud.
Il était 10 h 45. Les salles de classe de l’école primaire de filles Shajareh-Tayyebeh, dans la ville de Minab, étaient pleines d’enfants. Des filles âgées de sept à douze ans étaient assises à leurs pupitres, leurs cahiers ouverts. Le rythme des récitations et les voix feutrées des élèves résonnaient dans les couloirs.
À cet instant précis, à des milliers de kilomètres de là, dans une salle de contrôle remplie d’écrans numériques, un bouton fut pressé.
Un missile de croisière Tomahawk – l’une des…
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