« Y’avait un mec qui dormait là. Y’avait sa tente. »
C’est ce qu’on dit deux gars qui passaient par là ce soir, rentrant dans leur immeuble voisin, courses à la main. Au mois eux, ils t’avait remarqué.
Il s’appelait Benjamin.
Avant j’habitais dans cette rue. Rue Yehudi Menuhin. C’est un violoniste Yehudi.
Et dans sa rue, sur le parvis de l’école des beaux-arts y’avait un mec qui dormait là.
Ça faisait au moins 6 ans.
Il s’appelait Benjamin. Il venait de Martinique. Mais des fois il disait que c’était la Martinique. C’est que ça faisait longtemps qu’il n’avait plus vu son île. Et il devait parfois s’emmêler les pinceaux. De là-bas il lui restait l’amour du rhum. Il aimait bien et il avait souvent une petite bouteille avec lui.
C’est que ça devait un peu réchauffer l’âme.
La guitare qui lui restait et avec laquelle il se baladait toujours avec ne devait plus suffire.
J’imagine que les cordes n’était plus accordées.
Quand il me voyait il souriait. “Comment ça va ?”. Ça va Benjamin.
Enfin. Aujourd’hui ça va bizarre.
Hier, exceptionnellement je repassais par cette rue où on avait finalement été voisins. Toi dehors. Moi au chaud.
J’ai vu ta tente. Elle était ouverte mais je n’ai pas fait attention. Je me suis dit que la porte était sûrement cassée. Que ça serait bien que je prenne le temps de revenir et de t’en filer une nouvelle.
Y’avait deux gars de Nicollin qui passait par là aussi. Ils pointaient ta tente du doigt. J’ai pas fait gaffe.
Je suis allée prendre un café et déjeuner un peu plus loin sur la place du marché.
En revenant récupérer ma voiture y’avait plus ta tente.
Je savais pas pourquoi. C’était bizarre. En 6 ans où je t’ai connu Nicollin n’avait jamais viré tes affaires et ta tente.
Seuls les flics plein de zèle avaient fait ça une fois. On t’en avait racheté une.
En quittant le…
Auteur: Le Poing
