Cette soirée, sa violence, son cauchemar, Yann l’a déjà racontée. Membre de l’Association française des victimes de terrorisme, le quarantenaire intervient, avec d’autres, dans des établissements scolaires et des prisons pour revenir sur ce qu’il a vécu, le soir du 13 novembre 2015, au restaurant Le Petit Cambodge, à Paris. Mais à l’écrit, c’est bien plus rare. Le choix des mots. Le terme d’une phrase. Le silence qu’elle ouvre ou qu’elle clôt. Yann y est moins habitué. Son texte, précieux, revient sur ce qu’il aurait préféré ne jamais voir. Et la brèche solidaire qu’il tente d’ouvrir, dix ans plus tard.
Vendredi soir à Paris. Une soirée d’automne qui s’annonce insouciante et chaleureuse. Avec mes plus proches amis, nous nous attablons dans ce restaurant que nous connaissons bien. Notre voisin de table nous offre des chips aux crevettes. Il est venu manger rapidement au Petit Cambodge avant de rejoindre ses amis au bar d’en face, Le Carillon. Nos plats viennent d’être servis, nous passons d’un sujet à l’autre, nous rions.
Mon oreille se met en alerte. Je viens d’entendre des pneus crisser, de courtes interjections d’effroi, puis un pétard, deux, quatre, des dizaines en salves. Mes mains se posent sur les épaules de mon frère et de ma meilleure amie. Nous nous couchons au sol, en dépit de l’impression d’absurdité, dans ce restaurant bondé. Sur ce carrelage froid, nous sommes saisis par la stupeur. Une sorte de terreur paralysante, malgré un cerveau qui tourne à plein régime, mais dans un état réflexe où les pensées devancent la conscience.
Chaque seconde est habitée de sensations, de réflexions, d’efforts pour se convaincre qu’il ne se passe pas ce qui est en train de se passer. Je lève la tête. Ces étincelles sur le trottoir pourraient être l’œuvre d’enfants qui jouent avec des feux d’artifice……
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