Je suis bipolaire. Je dis ça pour faire joli, apparemment ça fonctionne pour certains dans les médias. En vérité on m’a dit que j’étais bipolaire. Moi, je dis timidement que j’ai été diagnostiqué bipolaire, c’est tout ce que j’ai trouvé quand On m’a écrit, quand On m’a décrit, quand On m’a saisi. On, c’est qui, c’est quoi ? C’est personne et quelqu’un, une ombre et un corps, incarné ou désincarné, On est tout et On n’est rien, On est partout et On n’est nulle part, On est parole et On est langage, On ne pense pas mais On me pense, On me soigne, On me souffre, On me souffre et surtout me pénètre, par ses mots, par ses mots qu’ils m’injectent, ses pastilles qu’ils me distillent, dans le creux de mes entrailles, de mon bide, de mon âme. On est là, On me regarde, On m’observe, On m’épie. Pas un psychiatre bon ou mauvais, ce fin gourmet psychotropique, pas un hôpital, foyer de l’errance généralisée, pas un médicament, cette camisole polissique, pas un CMP, pas une blouse blanche, pas une chambre empoussiérée, pas un lit mal fixé, pas une sortie accordée, pas une hospitalisation sous contrainte, pas un isolement, pas une contention, On est composite, enlevez une de ces pièces et l’ouvrage s’écroulera. Certaines fondations, comme le bon psychiatre par exemple, puissent-t-elles rester, à quoi serviraient-elles à présent. Chacun remplit sa fonction dans cet organisme autonome. On ne me soigne pas, On me gère. On ne m’écoute pas, On m’entend. On ne discute pas, On prescrit. On n’identifie pas, On trie. On ne cherche pas, On catégorise. On n’est pas conciliant, On est catégorique. On n’est jamais compétent, On est fonctionnel. Par quel bout, on se laisse prendre, un cul de sac se laisse deviner. Maintenant que le chemin est balisé, il faut faire avec, il est encore possible de se faufiler à travers « On ».
Pour toutes ces…
Auteur: dev
