Des oiseaux ensanglantent le ciel,les pas d’enfants et de bohémienstrouent la neige dure, plus viergequ’une sérénade. Mais c’est ça qui est beau,la blessure incessantefaite à la splendeurJanos PilinszkyElle est de profil, son visage est conclu par un…
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Auteur: Blast
